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 Fragmentos

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Random Kid#174
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MensajeTema: Re: Fragmentos    Jue Oct 17, 2013 10:10 pm

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Random Kid#174
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MensajeTema: Re: Fragmentos    Miér Oct 30, 2013 10:38 pm

Al volver, ví que Tisserand había empezado a hablar
con la falsa Veronique; ella le miraba con serenidad y sin asco.
Esa niña era una maravilla, estaba íntimamente convencido;
pero no era grave, ya me había masturbado. Desde el punto
de vista amoroso Veronique pertenecía, como todos nosotros,
a una generación sacrificada. Había sido, desde luego, capaz
de amar; le habría gustado seguir siéndolo, se lo concedo;
pero ya no era posible. Fenómeno raro, artificial y tardío, el
amor solo puede nacer en condiciones mentales especiales,
que pocas veces se reúnen, y que son de todo punto
opuestas a la libertad de costumbres que caracteriza la época
moderna. Veronique había conocido demasiadas discotecas y
demasiados amantes; semejante modo de vida empobrece al
ser humano, infligiéndole daños a veces graves y siempre
irreversibles. El amor como inocencia y capacidad de ilusión,
como aptitud para resumir el conjunto del otro sexo en un solo
ser amado, rara vez resiste un año de vagabundeo sexual, y
nunca dos. En realidad, las sucesivas experiencias sexuales
acumuladas en el curso de la adolescencia minan y destruyen
con toda rapidez cualquier posibilidad de proyección de orden
sentimental y novelesca; poco a poco, y de hecho bastante
deprisa, se vuelve uno tan capaz de amar como una fregona
vieja. Y desde ese momento uno lleva, claro, una vida de
fregona; al envejecer se vuelve menos seductor, y por lo tanto
amargado. Uno envidia a los jóvenes, y por lo tanto los odia.
Este odio, condenado a ser inconfesable, se envenena y se
vuelve cada vez mas ardiente; luego se mitiga y se extingue,
como se extingue todo. Y solo quedan la amargura y el asco,
la enfermedad y esperar la muerte.
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MensajeTema: Re: Fragmentos    Mar Feb 11, 2014 8:16 pm

No es fácil la maldad. Maldad -la maldad verdadera- no es pegarle a un chico, estafar a un amigo, matar a un ex amante, hundir con un soplo a un compañero de trabajo -cuyo puesto no necesito ni apetezco-:ésas son formas laboriosas del placer. La única maldad -la única violencia verdadera- es seriamente abandonarse. Un ejemplo -un ejemplo demasiado a propósito- sería volverme a casa, ahora: saber que este cuerpo -mi cuerpo- se está deshaciendo y dejarlo hacer, dejar que siga su camino de alejarse. Atacarse: so innúmeros pretextos atacarse. Sólo la destrucción de uno mismo califica como maldad cierta; el resto son poses para la galería, recovecos.


(...)


La garganta se me cierra una vez más y una vez más pienso que me arrepiento de haber fumado todo lo que podría no haber fumado, pero la idea es demasiado razonable: el intento de mantener cierto control suponiendo que lamento sólo lo que podría no haber hecho pero hice y no, en cambio, el núcleo duro, lo que necesitaba hacer; la garganta me arde más que nunca: entonces me arrepiento de todo lo que podría haber fumado y no fumé, porque si no hubiera sido tan tibio, tan cobarde, si hubiera fumado todo lo que quise, ahora estaría muerto y no muerto de miedo ante la estúpida amenaza.


(...)


Cagar es la opinión más contundente.  En general opinamos matizado: esto me gusta con reservas y aquello me interesa aunque me resultó un poco aburrido y esa mujer me atrae bastante pero no quiero volver a complicarme con casadas y el gobierno empezó tomando medidas muy correctas hasta que de pronto perdió el rumbo y qué buena sería esta novela si no estuviera escrita en jeringozo formoseño: pienso pero. La cultura contemporánea está llena de matices, de pudores, de correcciones varias, de considerados y consideraciones que le impiden decir que tantas cosas -personas, actitudes, libros, películas, sistemas sociales, una filosofía, un negocio, más personas- son absolutamente inútiles. El cuerpo en cambio no se corta: cagar es opinar rotundo, sin matices. El cuerpo recibe su materia, la procesa, usa lo que le sirve -todo lo que le sirve, de formas tan distintas- y cuando, pese a sus esfuerzos, topa con material que realmente no sabe aprovechar, lo vuelve mierda y lo devuelve al mundo. El cuerpo, animal incorrecto, es implacable, inmune a las ñoñeces de la tolerancia: establece una jerarquía sin fisuras entre lo que sirve y lo que no sirve -y actúa en consecuencia. Caga, defeca, excreta, se deshace, expulsa: produce categorías terminantes.




Martín Caparrós, Comí
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MensajeTema: Re: Fragmentos    Miér Feb 12, 2014 10:32 pm

¡LA DOMINACIÓN DEL ARTE EUROPEO BLANCO PLUTOCRÁTICO TE TIENE ESCLAVIZADO! Si alguien es intelectualmente honesto no puede creer en la doctrina de la supremacía del Arte Europeo plutocrático y sus "Leyes del Arte". Son mitos arbitrarios mantenidos con la misma violencia represiva que oprime al pueblo. La dominación del arte patricio europeo, que en su origen era aristócrata y plutócrata, como podemos constatar en el traje de etiqueta de los conciertos de ópera, nos condena a una asfixiante mentalidad cultural propia de esnobs que buscan escalar la pirámide social. Nos ata a la más parroquial mentalidad de pequeños comerciantes, tal y como lo promueve el Readers Digest: "La música que te ennoblece al escucharla".



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MensajeTema: Re: Fragmentos    Jue Feb 20, 2014 10:43 pm

- No tiene por qué tantear nada, si quieren ir a la huelga que vayan a la huelga.


-Sí, bueno, creo que lo que Vern quiere decir, es, mmm, en relación con la situación actual a nivel curricular la esposa de Dan es...


- Lo que quiero decir es lo que acabo de decir Whiteback, no tiene nada que ver con el nivel curricular ni nada de eso. La función de este colegio es de mantenimiento. Está aquí para que los chicos no estén por las calles hasta que las niñas sean lo bastante mayores para quedarse embarazadas y los niños sean lo bastante mayores para salir y atracar una gasolinera, es estrictamente de mantenimiento y el resto es fontanería. Si los profesores esos van a la huelga, quédense tranquilos con las puertas abiertas, cuando los chicos lleven una semana metidos en su casa, sus padres harán que los profesores vuelvan al trabajo a punta de pistola.




William Gaddis, Jota Erre
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MensajeTema: Re: Fragmentos    Mar Mar 04, 2014 10:36 pm

Estuvimos juntos mil treinta y siete días. Los acabo de contar. Son muchos días. En este tiempo te salieron las tetas, mi polla se volvió de un color como marrón y los dos crecimos y nos presen­tamos a los exámenes. Creo que esto significa que cuando salga­mos con otra gente será diferente. Salir con otra gente me parece algo imposible de imaginar. No sé. Me da la sensación de que a todo el mundo le asustan las cosas que desaparecen.

Por eso en las películas la gente dice «seamos amigos» cuan­do rompen. No creo que debamos ser amigos porque te he visto el coño y sería raro. Cuando se me olvide cómo es podremos ser amigos, pero a lo mejor entonces ya seremos viejos. A lo mejor tenemos cafeteras exprés. No quiero una cafetera exprés, Alice. De verdad que no.




Ben Brooks, Lolito
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belcebú
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MensajeTema: Re: Fragmentos    Jue Mar 13, 2014 9:25 pm

Me tropecé una vez con él en la calle, junto al muelle, y se me acercó sin más preámbulos. Esta vez conseguí por fin hacerle hablar.

   -Señor Pablo -me dirigí a este joven, que jugueteaba con un fino bastoncilllo negro y plateado-, es usted amigo de Hermine, y ésa es la razón de que sienta interés por usted. Pero debo decir que no me resulta fácil la conversación con usted. He intentando varias veces hablar con usted de música; me hubiese interesado conocer su opinión, su criterio, oír sus objeciones; pero no se ha dignado darme ni la más pequeña respuesta.
   Se echó a reír francamente y no se quedó ahora sin responder. Dijo con indiferencia:
   -Mire, en mi opinión no tiene valor alguno hablar de música, jamás hablo de ella. Además, ¿qué hubiese podido responder a sus inteligentes y acertadas palabras? Tenía usted razón en todo lo que ha dicho. Pero, ya ve usted, yo soy músico, no un sabio, y no creo que en música tenga el menor valor estar en posesión de la razón. En la música, no es la razón lo que importa, ni el buen gusto ni la instrucción ni todo lo demás.
   -Muy bien. Entonces, ¿qué es lo que importa?
   -Que se haga música, señor Haller, que se haga música todo lo bien e intensamente que se pueda y tanta como se sea capaz. Eso es lo que importa, Monsieur. Si tengo en la cabeza todas las obras de Haydn y de Bach y puedo decir las cosas más inteligentes acerca de ellas, poco provecho podrán sacar otros de mí. En cambio, si cojo mi flauta y toco un shimmy corriente, la gente sentirá alegría lo mismo si es bueno que si es malo, se apoderará de sus piernas y se les meterá en la sangre. Eso es únicamente lo que importa. Eche una ojeada en torno suyo en una sala de baile en el momento en que comienza de nuevo la música después de un prolongado descanso y verá cómo brillan los ojos, cómo se estremecen las piernas, cómo empiezan a reír los rostros. Para eso se hace música.
   -Muy bien, señor Pablo; pero no hay tan sólo música para los sentidos, la hay también para el espíritu. No existe la que únicamente se está ejecutando en este preciso momento, sino que también la hay inmortal, imperecedera, que continúa viviendo aunque dé la precisa casualidad de que no se toque. Cualquiera, echado en la cama, puede traer a su memoria una melodía de La flauta mágica o de La pasión según san Mateo, y entonces existe la música sin necesidad de que siquiera una persona sople en una flauta o pase el arco por un violín.
   -Cierto que sí, señor Haller. También el yearning y Valencia son reproducidos en silencio por personas solitarias y soñadoras; incluso la más pobre mecanógrafa, mientras está en su oficina, tiene en la cabeza la música del último onestep y teclea al compás de esta música. Tiene usted razón. Para mí, todas estas personas solitarias disfrutan de con su música silenciosa, lo mismo si se trata de La flauta mágica que si es el yearning o Valencia. ¿De dónde, si no, sacan su música silenciosa estas personas solitarias? De nosotros, de los músicos. Tiene primero que ser tocada y ha de entrar en nuestra sangre antes de que en sus habitaciones puedan recordarla y soñar con ella.
   -De acuerdo -repliqué con frialdad-. Sin embargo, no es posible colocar en el mismo plano a Mozart y el último foxtrott. Y no es lo mismo tocar para los demás una música divina e inmortal que una música barata que es flor de un día.
   Cuando Pablo notó el tono de excitación en mi voz, puso al instante la más amable de sus caras, me tocó el brazo con gran afecto y dio a su voz una ternura increíble.
   -¡Ah, querido amigo, es posible que tenga usted toda la razón con eso de los planos! Desde luego, no tengo nada en contra de que ponga usted a Mozart, Haydn y Valencia en el plano que más le acomode. Me da lo mismo, no tengo que decidir nada sobre la cuestión de los planos, no piden mi opinión al respecto. Quizás la música de Mozart sea ejecutada todavía dentro de cien años, en tanto que Valencia ya no se vuelva a escuchar dentro de un par de ellos; pero creo que esto podemos dejarlo tranquilamente en manos de Dios, que es justo y dispone de la existencia, tambien la de cada bailarín y de cada foxtrott; Él decidirá lo que sea justo. Los que tocamos música, sin embargo, tenemos que hacer lo nuestro, lo que es nuestro deber y obligación: tocar lo que la gente aspire a oír en el preciso momento, y tenemos que hacerlo lo mejor y más bellamente que podamos.
   Abandoné la discusión, suspirando. No había manera de convencer a este hombre.

                                                              El lobo estepario, Herman Hesse.
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MensajeTema: Re: Fragmentos    Mar Mayo 06, 2014 12:31 pm

The first thing the baby did wrong was to tear pages out of her books. So we made a rule that each time she tore a page out of a book she had to stay alone in her room for four hours, behind the closed door. She was tearing out about a page a day, in the beginning, and the rule worked fairly well, although the crying and screaming from behind the closed door were unnerving. We reasoned that that was the price you had to pay, or part of the price you had to pay. But then as her grip improved she got to tearing out two pages at a time, which meant eight hours alone in her room, behind the closed door, which just doubled the annoyance for everybody. But she wouldn't quit doing it. And then as time went on we began getting days when she tore out three or four pages, which put her alone in her room for as much as sixteen hours at a stretch, interfering with normal feeding and worrying my wife. But I felt that if you made a rule you had to stick to it, had to be consistent, otherwise they get the wrong idea. She was about fourteen months old or fifteen months old at that point. Often, of course, she'd go to sleep, after an hour or so of yelling, that was a mercy. Her room was very nice, with a nice wooden rocking horse and practically a hundred dolls and stuffed animals. Lots of things to do in that room if you used your time wisely, puzzles and things. Unfortunately sometimes when we opened the door we'd find that she'd torn more pages out of more books while she was inside, and these pages had to be added to the total, in fairness.


The baby's name was Born Dancin'. We gave the baby some of our wine, red, whites and blue, and spoke seriously to her. But it didn't do any good.


I must say she got real clever. You'd come up to her where she was playing on the floor, in those rare times when she was out of her room, and there'd be a book there, open beside her, and you'd inspect it and it would look perfectly all right. And then you'd look closely and you'd find a page that had one little corner torn, could easily pass for ordinary wear-and-tear but I knew what she'd done, she'd torn off this little corner and swallowed it. So that had to count and it did. They will go to any lengths to thwart you. My wife said that maybe we were being too rigid and that the baby was losing weight. But I pointed out to her that the baby had a long life to live and had to live in a world with others, had to live in a world where there were many, many rules, and if you couldn't learn to play by the rules you were going to be left out in the cold with no character, shunned and ostracized by everyone. The longest we ever kept her in her room consecutive was eighty-eight hours, and that ended when my wife took the door off its hinges with a crowbar even though the baby still owed us twelve hours because she was working off twenty five pages. I put the door back on its hinges and added a big lock, one that opened only if you put a magnetic card in a slot, and I kept the card.


But things didn't improve. The baby would come out of her room like a bat out of hell and rush to the nearest book, Goodnight Moon or whatever, and begin tearing pages out of it hand over fist. I mean there'd be thirty-four pages of Goodnight Moon on the floor in ten seconds. Plus the covers. I began to get a little worried. When I added up her indebtedness, in terms of hours, I could see that she wasn't going to get out of her room until 1992, if then. Also, she was looking pretty wan. She hadn't been to the park in weeks. We had more or less of an ethical crisis on our hands.


I solved it by declaring that it was all right to tear pages out of books, and moreover, that it was all right to have torn pages out of books in the past. That is one of the satisfying things about being a parent-you've got a lot of moves, each one good as gold. The baby and I sit happily on the floor, side by side, tearing pages out of books, and sometimes, just for fun, we go out on the street and smash a windshield together.




Donald Barthelme, Las enseñanzas de Don B.
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MensajeTema: Re: Fragmentos    Dom Mayo 25, 2014 12:36 pm

La historia de mi vida :_


He took pains to avoid self-depreciation, self-mockery, ambiguity, irony, subtlety, vulnerability, a civilized world-weariness and a tragic sense of history- the very things, he says, that are most natural to him. Of these he has allowed only one element, vulnerability, to insert itself gradually into his program of straightforward lust. He is trying develop a vulnerability that women will find attractive. He works at it consciously, like a man in a gym with weights and a mirror. But his efforts so far have produced only this half sneaky look, sheepish and wheedling.




Don DeLillo, White Noise
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MensajeTema: Re: Fragmentos    Dom Mayo 25, 2014 1:15 pm

cheers cheers 
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MensajeTema: Re: Fragmentos    Dom Jun 01, 2014 9:16 pm

Me parece que esta niña es una sabihonda, dijo el Padre Muerto. Haré que la manden a un colegio especial, a ella y a su compañero de la boca oxidada.

Si lo haces, nos tiramos al pantano, dijo Lars. Los dos juntos. Y nos ahogaremos. Voy a decirte algo asombroso, sorprendente, maravilloso, milagroso, triunfante, pasmoso, inaudito, singular, extraordinario, increíble, imprevisto, inmenso, diminuto, raro, corriente, deslumbrante y secreto hasta hoy, brillante y envidiable; en resumen, algo sin parangón en años anteriores, salvo por un caso que en realidad no es comparable; algo que nos resulta imposible de creer en París (entonces, ¿cómo podría creerlo nadie en Lyon?), algo que suscita en todos exclamaciones de perplejidad, algo que causa la mayor de las dichas a quienes lo saben, algo, en suma, que te hará dudar de tus sentidos: Nos da igual lo que pienses.





Donald Barthelme, 1975SWAG
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MensajeTema: Re: Fragmentos    Lun Jun 02, 2014 1:23 pm

La puerta se abre durante breves instantes cada día. La oportunidad de cruzarla se ofrece libremente a todos los que pasan por delante. Nadie conoce lo que al otro lado existe. La mayoría conoce lo que a este lado hay. Nadie, sin embargo, acaba de decidirse. Alguno (tal vez por error) traspasa el umbral, y se pierde quizá para siempre. Algún otro (tal vez bien orientado) da un paso al frente y desaparece tras la puerta. Como mucho, un par de personas (una equivocada, otra segura) abandona diariamente su anónimo lugar en el mundo para hundirse en el perpetuo anonimato del otro lugar. Los que se desvanecen mediante esta táctica son muy pronto reemplazados, su ausencia apenas es advertida a este lado de la puerta. Nada se sabe acerca de lo que hacen en el otro lugar, donde su presencia es necesariamente advertida.




No recuerdo título ni autor, abría una obrita 'surrealista' española.
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MensajeTema: Re: Fragmentos    Lun Jun 09, 2014 7:25 pm

Tengo treinta y tres años y la impresión de que ha pasado mucho tiempo y que cada vez pasa más deprisa. Cada día tengo que llevar a cabo más elecciones acerca de qué es bueno, importante o divertido, y luego tengo que vivir con la pérdida de todas las demás opciones que esas elecciones descartan. Y empiezo a entender cómo, a medida que el tiempo se acelera, mis opciones disminuyen y las descartadas se multiplican exponencialmente hasta que llego a un punto en la enorme complejidad de ramificaciones de la vida en que me veo finalmente encerrado y atrapado en un camino y el tiempo me empuja a toda velocidad por fases de pasividad, atrofia y decadencia hasta que me hundo por tercera vez, sin que la lucha haya servido de nada,  ahogado por el tiempo. Es terrorífico.  Pero como son mis propias elecciones las que me encierran, me parece inevitable: si quiero ser adulto, tengo que elegir, lamentar los descartes e intentar vivir con ello.


David Foster Wallace, Algo supuestamente divertido que nunca volveré a hacer
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MensajeTema: Re: Fragmentos    Lun Jun 09, 2014 10:39 pm

Crisis existencialista de mediana edad  cheers 
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MensajeTema: Re: Fragmentos    Miér Jun 11, 2014 9:42 pm

Pero hay remedios fugitivos: los placeres sexuales, por ejemplo, por un breve tiempo pueden borrar la silenciosa galería de ecos y de espejos que es el alma melancólica. Y más aún: hasta pueden iluminar ese recinto enlutado y transformarlo en una suerte de cajita de música con figuras de vivos y alegres colores que danzan y cantan deliciosamente. Luego, cuando se acabe la cuerda, habrá que retornar a la inmovilidad y al silencio. La cajita de música no es un medio de comparación gratuito. Creo que la melancolía es, en suma, un problema musical: una disonancia, un ritmo trastornado. Mientras afuera todo sucede con un ritmo vertiginoso de cascada, adentro hay una lentitud exhausta de gota de agua cayendo de tanto en tanto. De allí que ese afuera contemplado desde el adentro melancólico resulte absurdo e irreal y constituya <<la farsa que todos tenemos que representar>>. Pero por un instante -sea por una música salvaje, o alguna droga, o el acto sexual en su máxima violencia-, el ritmo lentísimo del melancólico no sólo llega a acordarse con el del mundo externo, sino que lo sobrepasa con una desmesura indeciblemente dichosa; y el yo vibra animado por energías delirantes.


Emil Pizarnik, El espejo de la melancolía.
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MensajeTema: Re: Fragmentos    Jue Jun 26, 2014 6:59 pm

You are falling in love again. This time
it is a South American general’s daughter.
You want to be stretched on the rack again.
You want to hear awful things said to you
and to admit these things are true.
You want to have unspeakable acts
committed against your person, things
nice people don’t talk about in classrooms.
You want to tell everything you know
on Simon Bolivar, on Jorge Luis Borges,
on yourself most of all.
You want to implicate everyone in this!
Even when it’s four o’clock in the morning
and the lights are burning still -
those lights that have been burning night and day
in your eyes and brain for two weeks -
and you are dying for a smoke and a lemonade,
but she won’t turn off the lights that woman
with the green eyes and little ways about her,
even when you want to be her gaucho.
Dance with me, you imagine hearing her say
as you reach for the empty beaker of water.
Dance with me, she says again and no mistake.
She picks this minute to ask you, hombre,
to get up and dance with her in the nude.
No, you don’t have the strength of a fallen leaf,
not the strength of a little reed basket
battered by waves on Lake Titicaca.
But you bound out of bed
just the same, amigo, you dance
across wide open spaces.





Carver, Torture, Fires
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Conde-Duque
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MensajeTema: Re: Fragmentos    Sáb Jun 28, 2014 5:42 am

Por el empeño en vuestra profesión,
por el dominio de vuestra especialidad,
por la eliminación de la temible competencia,
recibid este diploma y este bono,
estas vacaciones pagadas;
y disfrutad de los beneficios e inconvenientes
de un éxito moderado.
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MensajeTema: Re: Fragmentos    Dom Jul 06, 2014 7:09 pm

-No -mordisqueaba mis nudillos- entiendo nada.
-Pues eso, Tub, está en la naturaleza. La institución es buena y miles de hombres creen en ella y ayuda a miles de millones de hombres, porque está en la naturaleza. Uno se emborracha, como tú ahora, tiene resaca, como yo mañana, deja pasar el tiempo y es posible emborracharse de nuevo. Uno...
-¡Sí! Se hace el amor, se deja pasar un tiempo y se vuelven a tener ganas de hacer el amor.
-Veo que lo has comprendido, Tub, lista. Se come, se digiere y se tiene hambre. Se roba, se restituye y se roba. Se miente, uno se acostumbra a la mentira y ya es verdad. Te quiero, me resigno y te quiero.


Juan García Hortelano, El gran momento de Mary Tribune
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MensajeTema: Re: Fragmentos    Mar Jul 29, 2014 10:07 am

Calle San Roque, 15
Sevilla, España

23 de enero de 1951
Querida Madre,

Por 3 centavos, un vaso de vino y un pajarito, un pequeño pájaro, supongo que lo que vendría a ser un gorrión desplumado, frito con mucho aceite; y desconcierta bastante levantarlo desplegado y descubrir una forma bastante parecida a la de un hombre (frito con mucho aceite). O el reconocimiento y la simpatía en los rostros de algunos que contaban bastante poco en la agenda de ilusiones y apegos de uno, pero aquí están: Isabel, una mujer mayor y fea de aquí que me dio la bienvenida enseñando alegremente las encías, y estar de vuelta en este dormitorio común, bastante similar al de un hospital por sus cuatro camas blancas, sus dos aguamaniles (con cántaros), una mesa blanca y un sofá tan parecido al de un psicoanalista como para causar alarma… alarma a mí, no a un español. O en el bar Capi, bastante cercano, y su bienvenida, e inmediatamente obligada, de nuevo, la sensación de soledad intensa entre maestros de la amistad. O Eulalio, mi “amigo” sevillano, que bastante a menudo me empuja al homicidio, y su bienvenida; Salud, su esposa, y Rosita, su hija, y la aventura que al parecer suponía mi regreso, tan emocionados estaban, y será por mi natural ánimo contrario, o por mis otras pasiones, que todo ello me avergüenza y resurgen las demandas de anonimato.

Otra vez el “Don Guillermo”. Esto es frío y húmedo.

He vuelto.

En fin, te olvidas de la suciedad y la pobreza; y pese a todo la insistencia absolutamente implícita en la salvación por todas partes; paredes desnudas y ventanas entabladas; ni cenicero ni papelera, de modo que cenizas y mondas de naranja van al suelo por igual, así es más fácil para todos.

Anoche, mientras tomaba un vaso de vino, se congregó una familia a mi lado (tal vez adviertas que aquello no era un lugar de retiro de moda). Padre y madre ciegos, él fuertemente marcado con sífilis (y deduzco que ella lo mismo), y una hija al parecer sana de unos 13 años, que iban a cambiar la recaudación del día, una calderilla de plomo cuyo valor sería despreciable en Massapequa, por monedas (venden billetes de lotería, sabes, y reciben “propinas” de entre unos 0,02 centavos a 0,05 centavos). Y escuché por encima que el hombre le decía a la hija, arrugando la cara hacia arriba como si se buscara a sí mismo, como si no hubiera perdido el gesto hace años, Y este inglés, ¿qué pinta tiene? ¿Lleva ropa elegante…? Y ese era yo. Así que ya ves, en comparación soy rico; estoy calentito en comparación con quienes ahora están en la calle. Pero pese a ello uno pasa por las casas de Sevilla, atisba por entre portones rematados de cuero y latón lo bastante grandes como para dar cabida a un carruaje, ve un patio resplandeciente de azulejos y un verde suntuoso que crece en macetas de latón; o a la gente que pasa en sus carrozas…

El domingo telefoneé a Margaret desde Madrid. Y por supuesto no soy capaz de expresarte lo maravilloso que fue oírla, ni lo triste que acabo resultando la conversación. Oh, en serio, de verdad (ya lo sabes), qué persona tan magnífica y espléndidamente valiente es. Sé que ahora ella está pasando, y en consecuencia ha pasado, una temporada horrible con todo este asunto. Repito: no sé. Tal vez lo imagines, ahora mismo tengo la fuerte sensación de que debería estar allí, con ella, para hacer algo, lo que fuese. Y aquí estoy, parece que estabilizado con mi trabajo y haciendo todos los preparativos económicos para quedarme dos meses más, por lo menos. Oh, ya sabes que no pretendo enfrentarte a todo esto; tan sólo decirte que las cosas están en este estado. Y aquí estoy, con 45 libros y 9 kilos de obra propia, e imposible saber a qué llegará ésta.

Aparte he oído noticias de subida de impuestos. Estoy preocupado, sobre todo después de la carta donde decías que mi cheque te había salvado de un apuro por el momento. ¿Seguro que estás bien? Y estos 100 dólares al mes, ¿es una sangría intratable? Tienes que decírmelo.

$ $$$ $$$$$$ $$$ $$$ $$$ $$ $$$$$$$$$ $$ $$$$$ $

¿Podrías, entonces, ingresarme el siguiente giro (febrero) en mi cuenta de allí, por favor? Tengo además unas cuantas preguntas. ¿Cuál es, por ejemplo, el precio de un billete de ferrocarril de Massapequa a Nueva York?, ¿y el de un abono?

He escrito a Charles Morton (Atlantic), preguntándole qué.

Esta dirección (la de abajo) debería valer, a menos que se trate de algo de mucha importancia que pudiera correr peligro de perderse, entonces el consulado.

Con todo amor,
W






American Academy in Rome
Via Angelo Masina 5
00153 Rome

12 de noviembre de 1984
Estimado Robert Minkoff.

Por fin me llegó su carta del 20 de agosto y aprecio su consideración por lo que en el fondo es una idiotez. El tal Steven Moore ha publicado ya dos libros sobre mi obra —muy coherentes y cuidadosos— y al parecer va camino de ser mi simpático “cronista”, me guste a mí o no.

Mis cartas —y creo que las de cualquiera— no están escritas para su publicación (a menos que sí lo estén, en cuyo caso probablemente están llenas de mentiras); creo que legalmente la carta (como objeto) pertenece al receptor (o a quienquiera que éste la venda/entregue), mientras que quien la escribió mantiene la propiedad de sus contenidos (i.e., respecto a su publicación). Hace mucho que vengo sospechando que mis papeles, cartas, etcétera acabarían devengando más dinero (no necesariamente hacia mí) que derechos de autor los libros en sí, y digo “idiotez” arriba porque al parecer es esto lo que está sucediendo: tengo entendido que una universidad de Canadá ha pagado unos 900 dólares por un puñado de mis cartas (claro está que no a mí). ¡Por tanto lo que sostiene usted entre las manos mientras lee esto tiene un precio tasado!

Ergo, ¿cuál es la solución burda? ¿Escribo una carta a alguien, le envío una fotocopia y me quedo el original? Las cartas son suyas, para que las guarde, las queme, las venda, se las dé a Steven Moore o dos de las anteriores; es decir, véndale a Moore fotocopias y guarde, queme o venda los originales. Todo esto es una locura. (Tengo entendido que la primera edición de Los reconocimientos, una vez saldada a 1,98 dólares, va ya por los 450 dólares.)

Saludos cordiales,
William Gaddis


William Gaddis, Cartas
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MensajeTema: Re: Fragmentos    Vie Ago 15, 2014 4:29 pm

DIET TIPS

If you don’t use a plate it doesn’t have calories

If you eat it after midnight it doesn’t have calories

If you feel guilty about eating it, the guilt cancels out the calories

If a loved one makes you feel insecure about eating it, not only does it not have calories, it actually has negative calories and cancels out other calories

If nobody sees you eat it then you never actually ate it, hence, no calories

If you cut one meal into a lot of pieces it becomes a lot of meals

Looking at photos of food makes you fatter

Protein is a myth

Alcohol doesn’t have calories

Exercise has no health benefits but you should do it anyways to punish yourself

If you eat it with a fork, its a salad

If you eat it with your hands it has twice as many calories as you thought it did

If you’re hungry, just remember all the vague and seemingly unsolvable problems you have that hunger is distracting you from thinking about

Ice cream is vegan

The shame you feel after eating ice cream is also vegan

Train yourself to view eating as ‘face fucking yourself with food’

The self control it takes to not eat food that is in front of you burns more calories than running a mile

The better food tastes, the worse you should feel while eating it

If you don’t feel unbearably guilty every time you eat anything then you’re in denial

Any time you go into American Apparel you automatically gain 10 pounds. If you buy something you gain 20 pounds

The calories from the all finger nails and cuticle skin that you ingest on a daily basis is enough, you don’t need food

If someone says you look ‘healthy’ you should develop a cocaine habit immediately

Anyone who exercises on a regular basis is calling you fat just by existing

All body mass index charts are wrong

All scales add 10 pounds unless someone who isn’t you is weighing themselves, then the scale deducts 10 pounds

Any food sold to you by a child (i.e Girl Scout cookies) has no calories

Contrary to popular belief, water does have calories
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MensajeTema: Re: Fragmentos    Lun Sep 29, 2014 10:29 pm

You will be the kind of person who thinks about not making heavy weather happen. You will be capable of various risottos, grade six viola, and origami swans. You will be eating humus under a blanket one night and see my face in the computer screen and think oh, weird, everything has changed now, massively and irrevocably, and quietly, like the sudden extinction of an undiscovered, gelatinous mammal living at the centre of the earth.

You will send me an email.

You will live somewhere remote and American. During periods of heavy rain, you will become immobile and ornery. You will have back acne and your mum will be reliant on diazepam for sleep.

I liked your book. I don’t know what to type. Here is a picture of me drinking strawberry milk. I’ve been wearing these clothes for four days.

We will exchange 3-5 emails. I will explain how I want to say things that will make you like me but I don’t have the energy to compete with all the things that have already been said to you. We will have no contact for a month. You will think about me while waiting in line to buy mini donuts at a plasticine-smelling 7-Eleven. I will think about you in the bath, while checking my testicles for lumps and doing bubble beards.

One month later, I will drink Polish lager, re-watch Quiet City, and email you saying how I wish making someone like you wasn’t about telling good jokes, being insightful, or having clear skin. You will reply almost instantly, saying it isn’t.

We will decide to move in together.

I will not know the names of your parents, pets, favourite bands, or ex-boyfriends. I will not know that you think Titanic never happened, or that you spent most of ‘high school’ napping in cleaning cupboards. I will not know that you are allergic to penicillin (when you tell me, I will say ditto, and we will start to high five, but stop halfway, our hands six inches apart).

There is a chance you will arrive with an underweight, mousy haired son, who grows up to be a well-liked politician and publically refers to me as a ‘strong father figure’.

There is a chance you won’t arrive.

There is a chance I will die from sudden cardiac arrest at the airport, holding petrol station flowers and watching the arrivals board. You and The Future President of the United States will immediately return to Lexington, Fairview, or Oakland, to live like a family with a hole where the dad was, stockpiling sugar sachets from cafes and sleeping with the TV on.

You will arrive, alone. I will be relieved. The Future President of the United States will be someone else’s son, holding someone else’s clammy hand in the ball pond at an out of town McDonalds.

On the train, we will kiss but not talk. We will drink miniature coffees. We will understand that what is happening is the right thing, and that our lives from now on will not feature half empty beds or frozen loaves of bread.

Our flat will be empty, light, and airy. There will be six cushions, two duvets, a mattress, and three computers. We will eat from Tupperware boxes, streaming old episodes of Parks and Recreation, and talking with our mouths full.

My editor will call to say that the last book I sent him is embarrassing to read. No character building. No plot development. He will suggest that I find a job in data entry. This will be good for you, he will say. The real world.

We will take Nytol and sleep for fifteen hour stretches. Our diets will consist of semi-skimmed milk, reduced to clear fruit pots, and toast. You will monetize your fashion blog and begin writing a novella. Life Is A Place Far From Here. What is that supposed to mean? I’ll say. Is this about the iguana? I told you they scared me.

We will cry in front of Judd Apatow films.

The sky will consistently rank six out of ten.

You will slip to a seven.

I will remain a five.

My agent will pretend to be dead. He will have an obituary placed in Publisher’s Weekly. A result of blunt force trauma to the dick. Everyone who isn’t me will understand that this is a very funny joke.

You will start work at loss-making Waterstones four miles from where we live, and feel vaguely attracted to a co-worker, and kiss the co-worker one night in a Wetherspoons, pretending to be more drunk than you are. I will be in a room full of first year university students. I will convince myself that you are kissing someone else and I will kiss someone else too, because I don’t want to lose at this.

I will tell you to quit your job and you will do it.

We will run out of money.

We will move in with my mum, stop reading novels, and start taking an active interest in the lives of X Factor contestants, glamour models, and the Royal Family. During periods of intense heat, you will become sad and incoherent. We will be happier than ever.

I’m bored, you will say. I’m really bored.
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MensajeTema: Re: Fragmentos    Miér Feb 25, 2015 11:25 am




Art which is not propaganda is not art

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MensajeTema: Re: Fragmentos    Miér Abr 22, 2015 8:15 pm

(La partitocracia unanimitaria) Tan cierto es que la unión hace la fuerza, que hace precisamente sólo eso: la fuerza, sacrificándole todo lo demás: los sentidos, el entendimiento, la palabra, el albedrío.
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MensajeTema: Re: Fragmentos    Lun Jul 13, 2015 6:34 pm

ESTOY MUERTO COMO CUALQUIER CLASE DE VANGUARDIA EN EL SIGLO XXI



la vida.
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borjamf
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MensajeTema: Re: Fragmentos    Dom Ago 09, 2015 7:56 pm

"...pero ¿adónde me ha llevado?... ¿en qué lugar me ha dejado?... en nada sino el exilio, el exilio interior... exilio y silencio neo-pitagórico... donde voy con mi propio censor a cuestas... y aplasto mis insurrecciones... ¡ay del huevo!... pues he leído acerca de sensaciones oceánicas, pero yo conozco la de morir de sed en mitad del océano... y he sabido de los miles puntos de luz, aunque yo he comprobado que no proporcionan calor, ni resplandor que cobije... pero así es el programa, nuestro gran proyecto cultural, el imperativo conceptual establecido por la banda del picadillo, los Demócrito/Descartes/Leibniz... mediante la división, mediante la reducción, esa es nuestra forma de comprender... haciendo de los átomos y partículas algo todavía más pequeño, subdividiéndolos aún más, así es como los conocemos... y lo mismo con nosotros... cada uno de nosotros es un experimento... cada uno de nosotros es un problema a a la espera de resolución... de ser considerado de manera aislada, de ser comprendido... y podéis leer sobre todo esto en los anuncios clasificados De Particulier à Particulier.... pero pasado un tiempo, es que no os acordáis, más allá de un punto concreto las partículas ya no pueden volver a subdividirse... pronto ya no queda nada... nada aparte de fuerzas aglutinadoras espontáneas... que acto seguido se separan espontáneamente y se descomponen instantáneamente.... se pudren, se descomponen.... en otras palabras, tras una adecuada reducción la situación se torna inherentemente inestable... se vuelve tan autorregenerativa como autodestructiva... se consume incesantemente a sí misma y sólo la puede fijar, sólo la puede calmar, un observador exterior...¿no os acordáis?: una de las pocas cosas donde las teorías de la relatividad y la cuántica están de acuerdo es en la necesidad del observador... en otras palabras, los sucesos, su mismaexistencia, necesitan dos agentes... pero si la existencia es encuentro, entonces cómo voy yo a...
...y por eso ando a la busca... por eso busco entre vosotros, otros pobre neo-pitagóricos, el medio de poner fin a mi disolución incesante...por eso me paso la vida buscando una mirada que me materialice, un contacto que me certifique... un contacto auténtico y certificador capaz de poner fin a la metavida... a la existencia como compensación... por eso busco ese contacto intencionado que convierta partículas en ondas... pero, ya veis, mi búsqueda es infructuosa... mis esfuerzos van evidentemente descaminados... pues aunque insisto en lograr el encuentro, aunque sufrí al convocar a mi realizador mediante la verdad, no funcionó... pues, quedó patente, lo que yo ofrecía no lo era, no era la verdad... ni aun entonces fui capaz de acceder a ella... aun entonces sólo pude concebir una alteración de la verdad... porque yo, también, soy una falacia...soy una falacia... una falsa apropiación de motivos y recursos, incluso del recurso de la simpatía... y por eso mi deshonesta empresa no fue capaz de salvar las distancias...
...y por eso me recluí de nuevo en las profundidades, me deslicé tras mi pantalla... una extraña incursión abortada... mientras recitaba la máxima que consuela conforme avanza: si una piedra cae sobre un huevo, ay del huevo; pero si un huevo cae sobre una piedra, ay del huevo... y así apaciguada por la confirmación... reafirmada justamente en mi suposición... en lugar de ponerme a gritar ¡hijos de la gran puta, que os den por el culo!, me acurruqué en el silencio de la confirmación... el último consuelo de que sí hay un diseño... que los acontecimientos, hasta en su forma más aislada, se atienen a un curso superior... al curso que demuestra que Darwin se equivocó... que tanto Darwin como Spencer, los grandes competitivistas, entendieron las cosas al revés... que ambos, nuestros favoritos portavoces imperiales, estaban contaminados de un optimismo de conquistador de la época victoriana que corrompió por completo sus conclusiones..."
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